All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian |
Actualment viatjar es redueix a moure una càmara fotogràfica amunt i avall. Tothom que viatja es mou guiat per les tot poderoses lens. Els visitants a l’antiga s’aturen per observar el paisatge amb ulls anacrònics, tot rebent empentes dels fotògrafs, els quals es pensen que mentre practiquen el ritus de l’enfocament, no hi ha res o ningú que els creui per davant. Les ànimes en pena sense càmara han de cedir el lloc a aquells realment enfeinats; han de tenir paciència fins a la fi del ritual i cedir el torn a autocars plens que s’aturen a desenfundar el Déu Instamatic. Poblacions d’arreu del món són canibalitzades, consumides, xuclades per l’observant ull negre; mentre arrepleguen el que poden dels caníbals: si voleu fotografiar casa meva o el meu camell, haureu de pagar.
Potser, si ens dediquéssim a capturar allò que realment val la pena, no donariem importància a res de tot això. Si tot el tràfec i els dispars servissin per produir l’inexistent fins a la data, imatges de bellesa capturada o relats de veritat. Però, desafortunadament, no és així. Una càmara és simplement un graffitti d’aspecte respectable.
Una càmara és l’aparell que usem per a estampar-nos en tot allò que veiem amb l’excusa d’enregistrar les Meravelles del Món, anteriorment enregistrades per professionals i que podem trobar a qualsevol llibreria o quiosc de cantonada. De què serveix tornar a casa carregats de postals de paisatges de la Toscana per a ensenyar a la tieta Carme si no hi apareixem per provar que hi hem estat?
Si no hi som al bell mig, les rengleres de pedres no tenen valor real; els monuments no existeixen de veritat, si la nostra dona no hi está recolzada; els temples no són d’interés, si no hi sortim plantats al costat amb un somriure d’orella a orella. La càmara ens permet apropiar-nos de tot allò que és bonic: ho posseïm, ho benerem, ho domestiquem per finalment reproduir-ho a les parets blanques i buides del menjador de casa nostra i així demostrar als nostres amics i familiars l’única veritat vital d’aquesta belleses: les he vistes, hi vaig estar, les vaig fotografiar i ergo, existeixen.
Extret de l’article "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" de Jill Tweedie, publicat a The Guardian.
|