ProZ.com translation contests »
Poetry with a tune: "Translation of Lyrics" » English to French » Entry #14516


Source text in English — View comments about this source text »

Translation #14516

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday morning
With no way to hold my head that didn't hurt.
And the beer I had for breakfast wasn't bad,
So I had one more for dessert.
Then I fumbled in my closet through my clothes
And found my cleanest dirty shirt.
Then I washed my face and combed my hair
And stumbled down the stairs to meet the day.

I'd smoked my mind the night before
With cigarettes and songs I'd been picking.
But I lit my first and watched a small kid
Playing with a can that he was kicking.
Then I walked across the street
And caught the Sunday smell of someone's frying chicken.
And Lord, it took me back to something that I'd lost
Somewhere, somehow along the way.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.

In the park I saw a daddy
With a laughing little girl that he was swinging.
And I stopped beside a Sunday school
And listened to the songs they were singing.
Then I headed down the street,
And somewhere far away a lonely bell was ringing,
And it echoed through the canyon
Like the disappearing dreams of yesterday.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
Une descente un dimanche matin

Je me suis réveillé dimanche matin
Dans le cirage mais sans douleur.
J’ai bu une bière au petit-déjeuner qui n’était pas mauvaise
De sorte que j’en ai bu une autre en guise de dessert.

Ensuite, j’ai farfouillé au milieu de mes frusques dans mon armoire
Et j’ai dégoté la plus propre de mes chemises sales.
Je me suis ensuite passé de l’eau sur le visage et me suis peigné les cheveux
Avant de dévaler les escaliers à la rencontre du jour.

Je m’étais enfumé la tête la veille
Avec des joints et des morceaux de musique piochés au hasard.
J’ai allumé le premier et j'ai observé un gamin
Qui jouait avec une boîte qu’il poussait du pied.

Ensuite, j’ai traversé la rue
Et j'ai reniflé l’odeur dominicale d’un poulet qu’on faisait griller.
Et cela, mon Dieu, m’a ramené loin en arrière, vers des souvenirs oubliés,
Je ne sais comment, le long de la route.

Sur un trottoir, un dimanche matin,
Mon Dieu, que j’aimerais être défoncé.
Car, le dimanche, il y a un truc
Qui fait qu’on se sent bien seul.

Et il n’y a rien de plus chiant
Que le sinistre silence
D’un trottoir d’une ville endormie
Et un dimanche matin lorsqu’on est en descente.

Dans le parc, j’ai aperçu un grand-père
Avec une petite fille qui riait tandis qu’il la balançait.
Je me suis ensuite arrêté auprès d’une école du dimanche
Et j’ai écouté les chants qu’ils fredonnaient.

J’ai ensuite descendu la rue,
Et dans le lointain, une cloche comme abandonnée sonnait,
Tandis que son écho résonnait à travers le canyon
Comme les rêves évanescents de la veille.


Discuss this entry