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Poetry with a tune: "Translation of Lyrics" » English to French » Entry by Lorraine Dubuc


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Translation by Lorraine Dubuc (#14401)

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday morning
With no way to hold my head that didn't hurt.
And the beer I had for breakfast wasn't bad,
So I had one more for dessert.
Then I fumbled in my closet through my clothes
And found my cleanest dirty shirt.
Then I washed my face and combed my hair
And stumbled down the stairs to meet the day.

I'd smoked my mind the night before
With cigarettes and songs I'd been picking.
But I lit my first and watched a small kid
Playing with a can that he was kicking.
Then I walked across the street
And caught the Sunday smell of someone's frying chicken.
And Lord, it took me back to something that I'd lost
Somewhere, somehow along the way.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.

In the park I saw a daddy
With a laughing little girl that he was swinging.
And I stopped beside a Sunday school
And listened to the songs they were singing.
Then I headed down the street,
And somewhere far away a lonely bell was ringing,
And it echoed through the canyon
Like the disappearing dreams of yesterday.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
Le jour 'tombe' sur un dimanche matin

Un dimanche matin au réveil étrange
Sans aucun moyen de tenir la tête sans souffrir.
Cette bière au petit déjeuner n'était pas si mal,
Alors j'en ai pris une autre pour dessert.

Je suis allé fouiller à tâtons dans la penderie
Puis j'ai mis la main sur mon plus propre chemisier souillé.
Je me suis ensuite lavé la tronche et coiffé
Pour finalement dévaler l'escalier à la rencontre du jour.

Je m'étais enfumé l'esprit la veille
De cigarettes et de chansons dérobées au hasard.
Ma première clope je l'ai allumée en observant un gamin
Jouer avec une boîte de conserve qu'il frappait du pied.

J'ai ensuite traversé la rue
Et humé une odeur du dimanche, quelqu'un faisait frire du poulet.
Dieu que cette odeur m'a ramené en arrière vers quelque chose que j'avais perdu
Quelque part en chemin, d'une quelconque manière.

Sur un trottoir du dimanche,
J'aurais, mon Dieu, voulu être stone de surcroît.
Car il y a quelque chose dans un dimanche
Qui fait se sentir seul avec soi.

Il n'y a rien qui se rapproche autant de la mort
Rien d'à moitié plus esseulant que le bruit
D'un trottoir dans une ville qui dort
Et du jour qui tombe sur un dimanche matin.

Dans le parc j'ai vu un papa
Avec une petite fille rieuse qu'il balançait.
Puis je me suis arrêté près d'une église
Et j'ai écouté les chants que l'on y chantait.

Puis j'ai repris mon chemin,
Et quelque part dans le lointain, une cloche sonnait,
Son écho retentissant dans tout le canyon
Comme les rêves d'hier qui s'évanouissent.

Sur un trottoir du dimanche,
J'aurais, mon Dieu, voulu être stone de surcroît.
Car il y a quelque chose dans un dimanche
Qui fait se sentir seul avec soi.

Il n'y a rien qui se rapproche autant de la mort
Rien d'à moitié plus esseulant que le bruit
D'un trottoir dans une ville qui dort
Et du jour qui tombe sur un dimanche matin.


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