Als meine Frau mir sagte, dass sie schwanger sei, drehte sich mir der Magen, so als ob ich in einer nach unten rasenden Achterbahn säße. Ich freute mich, ja, aber ... oh mein Gott. Eltern werden war was für, naja, Eltern.

Hier stehe ich nun mit weit aufgerissenen Augen und der Schweiß läuft mir eimerweise von der Stirn, wie bei einer schlecht gezeichneten Comicfigur. Um meinen Kopf schwirren Fragezeichen, während ich versuche mich auf die vollkommene Verantwortung für ein anderes Lebewesen als meine Katze vorzubereiten. Ich bin dafür verantwortlich, dass dieser kleine Mensch nicht zu einem vollkommenen Monster heranwächst. Wird das Kind zu einem asozialen Idioten -- mein Fehler! Kann das Schätzchen Luxemburg nicht auf der Landkarte finden, geben Sie mir die Schuld für die schlechte Erziehung. Wahrscheinlich braucht es auch eine Therapie, und dafür kann ich dann auch den Kopf hinhalten. Es kann einfach so viel schief gehen!

Ich erinnere mich an den Tag als sich mein Vater mit mir hinsetzte und mir unbeholfen von den Bienchen und Blümchen erzählte. Das war vielleicht die quälendste und peinlichste halbe Stunde in unser beider Leben. Ich kann das einem anderen menschlichen Wesen nicht antun.

Vielleicht mach ich mir auch einfach zu viele Gedanken. Ich schaffe das, sage ich mir. Ich werde ein toller Vater sein. Mein Kind wird ein/e wohl-geratene/r, gebildete/r, aufrechte/r Weltbürger/in und er oder sie wird mich nicht hassen.

Und dann stelle ich mir das Baby vor, immer noch sicher aufgehoben im Bauch meiner Frau, wie es plötzlich erschrocken ein Auge öffnet und denkt: „Was ist wenn mein Vater es einfach nicht drauf hat?"