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Translation #14366

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday morning
With no way to hold my head that didn't hurt.
And the beer I had for breakfast wasn't bad,
So I had one more for dessert.
Then I fumbled in my closet through my clothes
And found my cleanest dirty shirt.
Then I washed my face and combed my hair
And stumbled down the stairs to meet the day.

I'd smoked my mind the night before
With cigarettes and songs I'd been picking.
But I lit my first and watched a small kid
Playing with a can that he was kicking.
Then I walked across the street
And caught the Sunday smell of someone's frying chicken.
And Lord, it took me back to something that I'd lost
Somewhere, somehow along the way.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.

In the park I saw a daddy
With a laughing little girl that he was swinging.
And I stopped beside a Sunday school
And listened to the songs they were singing.
Then I headed down the street,
And somewhere far away a lonely bell was ringing,
And it echoed through the canyon
Like the disappearing dreams of yesterday.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
Der Sonntagmorgen Bricht Herein

Puh, ich bin am Sonntagmorgen aufgewacht
und es gab keine Position für meinen Kopf, in der er nicht weh getan hätte.
Das Bier zum Frühstück war nicht schlecht, also genehmigte ich mir noch eines zum Nachtisch.

Dann durchwühlte ich meinen Kleiderschrank auf der Suche nach dem saubersten meiner schmutzigen Hemden.
Danach wusch ich mein Gesicht, kämmte meine Haare und stolperte die Treppe hinunter, um mich dem Tag zu stellen.

Mein Geist ist noch benebelt von den Zigaretten und der Musik der letzten Nacht. Trotzdem steckte ich mir meine erste an und schaute einem kleinen Kind zu, das eine Dose vor sich herkickte.

Dann überquerte ich die Straße und der sonntägliche Duft von gebratenem Hähnchen stieg mir in die Nase.
Und, mein Gott, es erinnerte mich an etwas, was ich irgendwo, irgendwie auf dem Weg verloren hatte.

Oh Gott, auf einem sonntagmorgendlichen Gehweg wünsche ich mir, ich wäre auf Drogen.
Denn der Sonntag hat etwas, was einem das Gefühl von Einsamkeit verleiht.

Und außer Sterben gibt es nichts, was auch nur halb so einsam wäre, wie der Klang des Gehwegs einer schlafenden Stadt und der anbrechende Sonntagmorgen.

Im Park sah ich einen Vater mit einem lachenden kleinen Mädchen, das er schaukelte.
Und ich blieb bei einer Sonntagsschule stehen und lauschte den Liedern, die sie sangen.

Dann lief ich weiter und irgendwo weit weg läutete eine einsame Glocke und erzeugte ein Echo in der Straßenschlucht, wie die verschwindenden Träume von gestern.


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